为砚，将“苟”字诀每一个字，每一笔，每一划，都写进骨缝里，刻进命格中。

因为账，才刚刚开始记。

风掠过河面，卷起细碎水珠，在朝阳下折射出七色光晕。林昭抬手接住一滴，水珠在他掌心微微颤动，映出他模糊的倒影，也映出倒影之后，远处山峦轮廓线上，一抹极淡的青色——像一只振翅欲飞的蝉影，悄然掠过云层。

他低头，看着掌心水珠里那个小小的自己，忽然开口，声音轻得只有自己听见：

“师父，我学会算账了。”

水珠坠地，碎成八瓣。

每一瓣里，都映着一个不同的林昭：

第一个跪在雪地里数铜钱；

第二个蹲在灶台前搅动粥锅；

第三个站在校场边缘，看同窗挥汗如雨；

第四个在破庙神龛后，摩挲半枚染血虎符；

第五个在雁回坡枯槐下，捧起师父半截断骨；

第六个蜷在泥沼中，用指尖书写无人识得的“苟”字；

第七个迎着晨光，嚼着粗饼，坦然面对千军万马；

第八个静静伫立，掌心空无一物，眼中却已有山河万里。

水渍洇开，八道倒影渐渐模糊，最终融为一体。

林昭收回手，掸了掸衣袖上并不存在的灰尘，抬步向前。

马蹄声近在咫尺，铁甲寒光已刺得人眼生疼。他走得不快，却异常平稳，仿佛脚下不是泥泞河滩，而是铺满青砖的归家小径。

身后，裴砚伏在礁石上，气息奄奄，那只全白眼球里的猩红符箓彻底消散，只余浑浊血丝。他望着少年渐行渐远的背影，嘴唇翕动，最终没能发出任何声音，唯有喉头涌上的黑血，一滴，一滴，砸在栖梧剑冰冷的剑鞘上，绽开一朵朵细小的、绝望的花。

上游风势转急，卷起漫天芦花，如雪纷飞。

林昭走出十步，忽然停下。

他没回头，只是抬起右手，食指与中指并拢，对着身后虚空，轻轻一划。

动作很轻，像在纸上勾勒一个字的起笔。

可就在这一划落下的瞬间，三十丈外，栖梧剑嗡然长鸣，剑身寸寸崩裂，蛛网般的裂痕瞬间爬满整个剑身。紧接着，剑尖、剑锷、剑柄……所有部件同时解体，化作漫天银灰，被风一吹，竟凝而不散，悬浮半空，组成一个巨大、潦草、却无比清晰的——

苟。

风过，灰散。

林昭继续前行，背影融进晨光里，再未停留。

十里外，镇北军大营辕门高耸，旌旗猎猎。守门校尉见他孤身而来，手按刀柄厉喝：“站住！何人擅闯军营？！”

林昭脚步未停，只将右手缓缓抬起，摊开掌心。

那里空无一物。

可校尉的目光却猛地凝固——在少年掌心纹路交汇处，一点极淡的青色，正随着脉搏微微明灭，像一颗蛰伏的星子，又像一只即将破壳的蝉。

他忽然想起昨日军报里一句不起眼的批注：“雁回坡残部清缴完毕，唯……疑有‘苟’字诀余孽未除。”

校尉喉结滚动，按在刀柄上的手，不知不觉松开了半分。

林昭走过他身侧，带起一阵微风，风里有粗粮饼的微苦，有河水的清冽，还有一丝……极淡极淡的，新雪初融的气息。

他走向营门深处，走向那座积尘三尺的典籍阁，走向樟木箱底那册烧剩的残卷，走向一本无人翻开、却早已写满生死的账簿。

苟字诀，从来不是活命的法门。

是圣人遗落在人间的，最后一本——

活账。